árboles e hipérboles

Un posible mapa de los acontecimientos

Una espada entre llamas se pone a pensar

¿Cuantos siglos?

si nos propusiéramos
guardar
un minuto de silencio

por cada asesinato.

Todas las canciones del planeta tierra

para ser exactos
ni todos los pianos ni todas las verdades nos tranquilizan

no sólo es necesario agitar el miembro|
o desbocarse entre bocas delineadas

para ser exactos hace falta exprimir esa bestia diabólica que insiste en latir| usarla de cometa o zapato o revólver
aunque nada resulte
y nada aparezca
ni siquiera un grillo
ni siquiera un perfume

para ser exactos.

Optimismísimo

en este país es de noche todo el día| nocturna es la muerte
y la justicia encarcelada

aún así
pequeños faros iluminan: las aves y su orquesta voladora| rebeldes con el pecho casi a punto de explotar

poder besarte
pintarte en la boca un amanecer.

Vals Oscuro

sentado a las orillas de la vida me dan ganas | de no ser más conjugaciones
volverme césped y coagulo| o silencio
tan sólo una sonrisa o un deshielo
estoy usando las palabras para decir que no quiero ser palabras

pero termino siendo igual que siempre

una irremediable traducción de mí mismo.

Autopsia de un segundo

mirar a una mujer llorar
y sonreír
leer un libro abandonado
o platicar de ayer con el abuelo
es tomarse seriamente el tiempo
para detener el tiempo.

Fotografía bajo el agua

                                                                                                                      para una Alejandra Atezada

El día que nací, en colorado springs,
                               un boeing 737 de united
airlines perdió el control
en medio de una turbulencia

y se estrelló al intentar aterrizar matando a veinticinco personas.

Casi todos los días
escribo poemas
y
todavía
no sé
para qué.

Cuando niño, una vez soñé con dios

era un hombre amable pero no tenía rostro,
                                        ya olvidé de que charlamos.

Estoy loco
                         me lo has dicho,
pero pienso algunas veces que tienes flores en los ojos

y que en tu nombre ardo

pero no me quemo.

En un pie Halle Berry tiene seis dedos

Amanezco| es de noche y yo amanezco| soy un mueble viejo una cama que rechina o la pintura y sus crucificadas formas colgadas en aquel muro| amanezco diametralmente expuesto en la absurda figura de las cosas| en el eje central de la sombra de esas cosas| de pronto me convierto en árbol soy piedra soy hospital música penumbra y recuerdo evaporado| me convierto inconsciente y decidido en la primera gota de lluvia en el orgasmo de un perro embravecido| y cuando alzo los ojos y me calzo los pies y salgo a caminar cualquier tristeza| soy todo menos ese hombre distraído que se arranca del pecho palabras animales obsoletos o cuchillos filosísimos y flores congeladas| soy todo menos yo hasta que me encuentro estúpido en la calle conmigo mismo| me tropiezo en esa muerte| en ese poema espeso que es relámpago en la sangre y anochezco| me vuelvo otra vez tan poco apenas yo| y quiero ladrar latir o perturbar pero mi rostro fáctico aterriza en mí una vez más y no tengo otra cosa que estas palabras con las que hago malabares| ya no soy cama ni pintura hospital ni orgasmo de perro embravecido tampoco crucificadas formas en un cuadro abstracto| soy el hombre tan sólo y tan solo que escribe en su alcoba mientras un disco de jazz le explota el alma.

Plegaria

Ayúdame a ser incendio a ser pobre y a ser libre| ayúdame a imprimirte
en las flores| en los relojes y en las distancias
déjame cabalgar tu sonrisa| ser jinete de tu esperanza| abrázame como a un piano o a un paisaje

ayúdame

ayúdame a ser junto a ti el paracaídas de dios.

Ella mató la muerte

a Gala Borja Baltazar

De la fuente inagotable de la inexistencia ver nacer a nuestros hijos| despertar de un sueño oscuro apenas entendible| contemplar cómo se hacen carne y pieza clave de un rompecabezas incompleto

verlos y pedirles| que se equivoquen más de lo que nosotros lo hemos hecho

y que se mueran todos los días de su vida| que lancen al aire todas las monedas y no teman y no se lamenten

Ayer enterré a una niña que no nació | ella mató la muerte como nadie y fue un milagro que perdura

porque no tiene muerte que lidiar ni mucho menos cualquier otra atrocidad| navega su esencia luminosa por los aires perfumando las praderas y los montes| ella tiene vida mucho más que cualquier vivo

A nosotros nos queda un camino largo y sin sentido| nos queda ver nacer a nuestros hijos

pedirles que maten la vida cada día y lo disfruten

porque no tenemos de otra.

Música

Cualquier mujer amada es un himno a la alegría o a la tragedia| yo mismo sospecho haber sido en otra vida un saxofón
suspirar| por ejemplo| es que la muerte te bese la frente mientras cantan juntos sobre el cadáver de tu propia agonía
toda vida por lo tanto es una sinfonía
todo acto de rebeldía es un vals en la penumbra| un arpegio de esperanza
todo corazón que lata es un piano en llamas| todo beso que derrita es una canción sin título
aún después de todo lo anterior| nos quedan los silencios
necesarios en cualquier pieza musical

Afonía/Redobles:

Fácilmente recuerdo las canciones sin letra
que me otorgó aquella mujer deliberadamente eterna
todavía las tarareo

Bellum Internecinum

Mi sangre está diciendo tu nombre| grita tu nombre a sangre fría en la negrura.
Mi cuerpo está pidiendo tu cuerpo y sus desmesurados paisajes| entre ráfagas de fuego y agonía
mi voz afilada atraviesa kilómetros de podredumbre y siglos.

Busca herirte
Busca premiarte
Busca atraer la frenética y minúscula orquesta de tus pasos| ahogarse en el caudal de tu presencia.

Acábame en tu cuerpo práctico| fusílame la angustia entre bostezos| en el redoble de tus labios dispárame un beso y en tu cuerpo tenaz y estratosférico dame santa sepultura.

Mi cuerpo no busca en tu cuerpo ni trofeos ni alabanzas| ni violes ni ciudades| busca a lo mucho y por un tiempo indefinido ser en ti prisionero de una guerra avasallante
entre tú y yo.

El Decágalo

1. Todo norte es sur y viceversa.

2. Posmodernidad: Vómito glamoroso.

3. La cordura es una cuerda (ya saben para que)

4. Rodar por las escaleras es otra forma de bajar las escaleras.

5. Aveces vemos un espejo cuando nos vemos al espejo.

6. Hay accidentes que salvan.

7. Cada persona es un zoológico.

8. También las ruinas se habitan.

9. El tiempo es una bomba de tiempo.

10. 987654321...

la vocación de desbocarse

A César Moro, donde sea que no estés.

un poeta se pregunta para qué sirve el poema
un poema se pregunta para qué sirve un poeta
con el rostro desafiante aterriza en el problema
del porqué y el para qué
esa idea es la frontera más lejana para él hasta ahora conocida

entonces justo al filo de sí mismo como un loco baila con sombras
                                                                           mastica dientes
                                                                           se rompe en la mañana
                                                                           inventa dioses
                                                                           relincha y relincha
                                                                           arranca sus ropas
                                                                           se vuelve barranco
                                                                           contempla lo extinto
                                                                           broncea sus huesos
                                                                           devora silencios
                                                                           se vuelve beso
                                                                           esculpe la muerte
                                                                           ladra en italiano
                                                                           cruza esa frontera.

Cavernícola

vivo dentro de una cueva en la que nacen flores desde el techo| habito intranquilo junto a otras bestias luminosas que se besan o se esfuman| me alimento de la lluvia que se cuela y de diminutas criaturas que gritan algo al interior de mi boca| vivo dentro de una cueva interminable y oscura| húmeda y confusa en la que el peligro toma forma de prácticamente cualquier cosa| en días de rayos salgo a la intemperie para apresar el fuego| regreso al interior y descubro palabras que no entiendo en todas sus paredes| dibujos imposibles y fechas que no llegan todavía

entonces apago la antorcha y regreso a mi lugar a un lado de dos bestias luminosas que se besan o se esfuman|

vivo dentro de una cueva que soy yo

la tarde de agosto y aquella amistad que amortigua.

el mismo que dejé extraviado en casa

implacable cazador de autos y amarguras

cambia el mundo completo excepto mi perro

la misma mirada perdida

y su lengua traviesa que lame la hondura de nuestra distancia

me mira un segundo y sé que él sabe también

que los dos no entendemos

pero igual corre contento hacía mi

en ese momento mi perro no mueve la cola

es la cola la que mueve a mi perro.

Voyage

amantes| rotundos errantes| de la mano avanzan directo al precipicio| tres o cuatro pasos| o besos

y caen

su viaje es vertical

aterrizan en si mismos.

mirándote preparar café y poner un disco mientras el tiempo resbala por tu cuerpo

si fueras navaja si fueras espina si dinamita misma fueras

haría definitivamente de tu vientre mi cobijo| contaría las gotas contigo entre mis brazos aunque fueran las

gotas mi sangre llenando un tiempo oscuro| aunque fueras monstruo hecho de espejos rotos y tu sexo

un castillo de héroes sin entrañas o murciélagos al vuelo congelados| aunque tus ojos

fueran llamas que bailarán sobre mi y tu lengua inhóspito paisaje de huesos que se rompen| aunque tu piel

oleaje de ciudades olvidadas| aunque tu espalda cascada de fantasmas afilados| te amaría irremediablemente

a rabiar y hasta el desquicio aunque todo eso fueras

aunque fueras todo eso.

Aviso de ocasión

se busca una mujer que sea un país| que sea una puerta un meteoro y un abismo

una flecha un ombligo y un camino| que arroje y atormente y pulverice

se busca una mujer| para extraviarla

Poema con tres títulos posibles sugeridos al lector: 1.Una cama en medio de la carretera 2.Yo soy museo de ti 3.La muralla invisible

eres un paisaje

sobre tus jardines ilustres descansa el miedo de los hombres

eres un paisaje con la cantidad exacta de estrellas

de ríos que se desbordan de cisnes y flores

eres un paisaje en construcción

y en ti converge increíblemente cualquier accidente cualquier bestia cualquier brisa cualquier beso

eres y fuiste has sido y serás

la pintura misma que tu propia mano está pintando.